O'Neill Take-away

Amôre

O amôre, graça de mau gosto,

muitas vezes na boca, sempre no sentimento,

veio, trota trotando, ter comigo.

Trazia a língua de fora, tropeçava nela,

fazia-se cansado, era apenas piegas.

Porque volta a bestiúncula

a rondar-me o terreiro?

É camaradagem

ou aragem da cama?

Desapossados é que estamos livres para caminhar.

Alexandre O'Neill, O Amôre

( Arre amôre, arre... antes que me dês um coiçe!)